(Im)productif
Encore une journée passée
Sans avoir vu le moindre sens
Entre quatre murs enfermé
À agir, vivre sans essence
À apprendre sans asorber,
Se divertir sans s'amuser,
Se morfondre sans s'extirper,
Malade endolori, frustré.
Et les projets montent à la tête,
Tous plus frustrants qu'ils devraient être.
Entre galères et choix bêtes,
Leurs attentes me font bien paitre.
Trop peureux pour s'en extirper
Pour pouvoir en parler en face
Trop "sérieux" pour les négliger
Arrêter le travail qui casse
Solitude et mélancolie,
Motivation en pleine crise,
Me voilà au creux de mon lit,
Pensant à tous ceux qui me lisent.
Quel sens donner à tout cela?
Mes paroles ont-elles bien valeur?
Puis-je affirmer que je suis là
Par des vers écrits à point d'heure
Est-ce donc ça l'attrait du vide?
Cracher mon venin sur un texte,
Faire de cette vie incipide
Un roman par simple pretexte?
Puisque vomir des mots fait art,
Que le monde veut manger à coeur;
Peut-on donc offrir de l'espoir
Peignant un autre qui se meurt?
-Nicolas Besson
Ce poème fait partie de ma série de poèmes hebdomadaire que vous pouvez trouver ici (venez laisser un commentaire!)
